Um Bem Que Faz Mal.:

Apesar de muitos acharam que usou saia tô pegando, na verdade, isso não é bem assim. Até por que a realidade é que nem todas que usam saia querem me pegar. Eu posso até querer. Pegar elas. Mas quando uma não quer, duas não beijam. Mais ou menos isso. O fato é que devido essa minha busca pela pessoa perfeita, só namorei duas meninas até hoje que, na época, eram perfeitas pra minha vida.

Só que o tempo passa. O namoro se desgasta e você chega a pensar: meu Deus, o que está acontecendo? Algo saiu fora dos meus planos de casar, constituir uma família e fazer dela a mãe do meu filho. Kevin. Daí, de repente, tudo que você desejou cai por terra. As viagens. Os presentes. Os roles. Os encontros.

Você perde a vontade de ver a pessoa, quando aquele sorriso no rosto não existe mais. A primeira coisa que você faz quando a encontra é olhar no relógio e contar quantos minutos ficarão lado a lado sem um: cala a boca. Brigas fodem a relação. Desconfiança também. A única coisa que segura uma relação abalada por brigas, ciúmes e desrespeito é a cama. Se há tesão, muitos acreditam que deve existir uma solução. O ruim é quando não há. Remédio e nem remediado está. Já era.

Terminar não é fácil. É prático. O namoro tá ruim? Só brigas? Fim. Pra muitos, é assim. Basta. Colocam uma pedra. Um ponto. Final. Fim. Sempre tem um lado que sai mais machucado. Pra mim, quem termina um namoro e não sofre, não amou o suficiente. Sofrer é lindo. É a única maneira de aprender e de deixar. Passar. Demora, mas passa. Quando você vai ver, tudo volta ao normal. Ou quase. EXiste a fase dois: a convivência com aquela que era A e agora é E. Ex.

Isso sim é tenso. Pelo menos comigo. Ate hoje só tive ex que me fodeu e só elas sentiram prazer. Cada uma com o seu jeitinho. A sua doce sutileza de dizer uma frase enfiando bem de leve uma faca no meu peito. Uma frase de ex pode machucar bem mais que um “eu não te amo mais” de uma atual. Pode apostar. Mesmo que o namoro tenha acabado, o carinho não muda. Só a intensidade.

Namorei dois anos e meio, e toda vez que minha ex me liga, me pergunto: como consegui ficar tanto tempo com uma menina que até hoje não me conhece? Não sabe nem quem eu sou. Agora acredito que pode-se passar um bom tempo ao lado de uma pessoa e dela só decorar o sobrenome. Tenso. Com M e Ç.

Nunca dou sorte com ex namorada. A maior característica delas é me julgar. Você nunca vai ser feliz, Diana, se continuar assim. Oi? Você vai acabar sem nínguem Diana, porque você quer o mundo inteiro! Como? Você só sabe ir pra mesa do bar e beber, seu rolê é esse! Jura? Você é mó idiota, não vai em rolê que tem homem. Será? Você é livre, Diana. Nunca vai ser de uma pessoa só. Que mais? Você é muito chata, tudo tem que ser do seu jeito. Sempre! Caramba...

Como se não bastasse tudo isso, tem coisas piores. Do tipo: forçar uma amizade que não existe, ou, falar que ainda me ama e completar a frase com: foi você quem estragou tudo. Você cagou. Você, você, você, você. Eu, eu, eu, eu. Tudo. Com todas. Sou sempre eu. Sempre. A responsabilidade sempre cai pra quem é mais. Mais idiota.

Minha sina é viver tendo DR de algo que já passou. Simplesmente elas não esquecem. Qualquer coisa é motivo pra jogar na minha cara que não fui a namorada que elas queriam, mas pelo menos tentaram. Pois é. Elas tentaram. Fizeram um super favor pra coitadinha aqui. Ô dó. De mim. E pena.

Muita pena. De quem me liga e fala: Diana, não quero mais receber aqui em casa a revista que você trabalha, tem me causado muitos problemas. O-i? A pessoa não liga nem no meu aniversário e aí me liga pra falar que uma revista, pra qual trampo, está causando problemas no relacionamento IN-CRI-VEL que ela mantém agora!? Ah, velho. Francamente. Vergonha alheia.

Na hora, me deu uma ataque de riso misturado com uma raiva e lancei: Garota, sua namorada é louca? Você não pode nem ler as coisas que escrevo? Gente, avisa pra ela que terminamos em 1974! Desculpa, mas numa boa, manda ela tomar SUSTAGEN. Pra crescer. Porque né!

O pior disso tudo é ouvir um: ela não gosta e eu respeito. Não gosta do que? Da revista ou de mim? De você! Agora, me pergunto: o que fiz pra essa criatura!? Que nem conheço, diga-se. Ouço: nada! Mas ela sabe que você é a única ex que ainda mexe comigo. Ah, velho. Mexe no meu pau e chupa! Que ódio, que raiva fiquei de ter namorado uma menina que não consegue nem ter um relacionamento decente. Tomar no meio do cu. Das duas.

Esse ano começou bem desgostoso com relação a relações. Depois dessa, ou melhor, depois do “adivinha com quem eu fiquei?”. Achava que nada iria superar, mas essa da revista ganhou em disparado a esse telefonema me contando, com a maior naturalidade do mundo, que beijou a menina que eu menos gostava do role. Ah, velho. Ciúmes? Não. Falta de consideração mesmo. Beijar, a gente beija quem quer. Mas contar, a gente conta pra quem quer saber. E eu não queria. Sério.

No final de 2010 bebi até o que não devia e atormentei o saco da minha ex com milhares de msg: volta pra mim. Ouvi diversos nãos seguidos de “não sinto mais nada por você. Nada. Nadinha. E não fico com quem não sinto nada”. Tudo bem. É a lei da vida. Acordei no outro dia e vi a merda que tinha feito. Pedi desculpas. Pedi mais ainda pra não me tratar diferente, só por causa do meu surto.

Diferente não fui tratada mesmo. Mas machucou. Ouvir um: adivinha quem beijei? Sendo que dias antes eu tinha lançado um: te amo ainda. Foi golpe baixo. Certeiro. Bem no fígado. Daqueles de perder o ar. E tudo mais que fosse necessário pra dizer um misero: eita!

Sei lá. Tão desnecessário. Ouvir tudo aquilo. Mas ouvi. Ajudei e até palpitei. Sou assim. Não guardo mágoas. Não sei me afastar. Sofro se fico longe. Prefiro manter uma aproximação, do que sofrer com a distância. Não fiquei com raiva. Talvez, na hora, como no caso da revista. Mas depois. Depois passou... e passou tudo.

Só ficam as frases, que ainda doem, quando lembro. E a dúvida. Como pude passar tanto tempo ao lado de pessoas que hoje nem me conhecem mais. Não sabem quem eu sou. O que sou. O que já fiz. O que passei. O que sinto. O que julgo ser o certo. Não sabem nada de mim... Na-da! Só pensam que sabem. Ou, pior, talvez nunca foram a fim de saber.